Archivo ( Carlos Gargallo)

Me fui a buscar las facturas del deseo,
allí estaban olvidadas
en el cajón de cartón 
junto a albaranes amarillos y rosas
por falta de pago.

Los ordené por fechas, por besos, por abrazos,
por historias intensas, por amores incomprendidos,
por platónicos sentimientos encontrados,
por lágrimas de abandono.

Todas estaban escritas con tinta roja,
de perfumes afrodisíacos, de sirenas,
de damas de alta cuna, y maravillosas señoras
de las humanas, las más humanas.

Apuntes a pie de página de versos inacabados,
de cartas de amor, de desamor, de mentira.

¿Y porqué escribo esto?

Si al final, el archivo
es un chivo expiatorio de un corazón
que no sabe amar, que pone todos sus sentidos
en cada uno de los besos que supe y me supieron dar.

Documentos compartidos,
y otros pocos,
secretos pero sin olvido.

(S)pain* ( Luis Miguel Rodrigo)

España de zambomba y pandereta,

de la charanga, el pícaro, el sainete,

de la mofa, la burla y el escarnio,

del sol y de los toros,

del es que había bebido,

del yo es que no sabía,

del bulo, de la puñalá trapera,

de envidias, desenfreno y pelotazo,

de la cultura del mínimo esfuerzo

y el rechazo ancestral al estudioso

—lo culto derivó hacia el culturismo.

España radical y desmembrada

como una bicicleta

víctima de saqueo

rendida al pie de una farola,

encadenada, igual que un fusilado;

y solo el cuadro queda.

España con un río

con doble filo en sus orillas

que taja tu semblante en dos fragmentos

como cara de gangster,

el pecho de una víctima de infarto

—o incluso puede que tú misma.

Punta de flecha de la vieja Europa

a punto de clavarse en la cabeza de Marruecos

por la que África, despacio, se desangra:

se estrellan en tus costas

las gotas persistentes de los muertos

con los pulmones encharcados

que limpias con denuedo de tus playas

para que no se ensucie

los pies

algún bañista.

*Pain: en inglés, dolor, sufrimiento, aflicción.