27 dic 2022

Apología de la alopecia ( Luis Miguel Rodrigo)



Aparte del ahorro
más que considerable en peluquero (y su propina),
peines, cepillos, secadores
de incluso tres velocidades,
lacas, gominas, mascarillas, anticaspas,
suavizantes y demás mejunjes,
brebajes, lociones y potingues,
procura la calvicie recompensas
bastante inesperadas. Por ejemplo,
una imagen seria y adusta,
idónea para algunas profesiones,
pudiendo, en los casos favorables,
proyectar la idea
de que mueve el calvo las neuronas
con extrema agilidad,
que cruza su existencia por el mundo
con mente despejada:
nadie podrá decir que no tenemos
ni dos dedos de frente.
A causa de su astucia desmedida,
a su sagacidad descomunal,
jamás desaprovecha
las oportunidades,
las reconoce a quince leguas de distancia:
su aspecto es conocido.
Y es que la ocasión la pintan calva.
La alopecia además abre caminos a nuevos territorios
temidos por el hombre:
nos enfrenta a la intemperie del sintecho,
acercándonos al frío y a la lluvia,
nos encara, en definitiva, a nuestra indefensión más absoluta,
nos arroja a lo temido,
a lo más aborrecible.
Podríase decir que son los calvos
un tipo excepcional de aventurero,
curtido en la batalla de la vida
sin el colchón de la mirada
aprobatoria de la gente:
aunque no los usemos
sabemos lo que vale un peine.


Los calvos, foco ancestral de los insultos
y mofa recurrente de los niños,
lo cual denota la escasez de su inventiva,
para envidia del peludo
—esclavo del espejo,
cautivo de su imagen—
no desperdiciamos el tiempo en la minucia
de las mechas, la raya, el remolino,
los rizos, las rastas, los flequillos,
las poses, las coletas;
no nos lo permite nuestra majestuosidad
la cual sobrellevamos día y noche,
porque si bien corona no portamos
lucimos todo el año coronilla.

13 dic 2022

Ser poesía ( Acróbata)



 A sólo dos versos del éxtasis
los orgasmos del alma llenan de poesía
estos silencios que amenazan con ser suspiros,
unos suspiros que morderán mi cuello.

 
Tus vocales, abiertas  
como la noche de tus piernas,
como las primaveras nacidas
de tu vientre conocedor de vida,
por poco, muy poco...
siguen aún apresadas  
en los calabozos de tu pecho,
entre los barrotes marfil de tus dientes,
mordidas con labios golosos
por tu boca brillante de deseo,
pero terminaran naciendo...
no lo dudo, no lo dudas.
 
Y nacerán libres rasgando el púrpura
de esta penumbra ardiente que nos envuelve,
de este temporal de sábanas blancas
que nos enreda de pies a cabeza,
donde cielo y suelo, colchón y manta,  
tú y yo nos confundimos, nos encontramos
para ser verso, verso de versos
en el gran poema de mi tiempo,
en el único instante puro de verdad  
de mis días entre letras.

 A sólo un par de latidos del éxtasis,
en el umbral mismo del nirvana...
tu labio y mi labio, húmedos de amor,
repletos de vocales ya son verso,
ya son poesía para envidia del silencio.

7 dic 2022

No se trata de un trato ( Rosa Jimena)

                       

No se trata de un trato
es una trata no tratada
en los tratados del mal-trato.
No importa el sexo sin edad
ofrecer sexo a cierta edad
es lo que importa.
Aunque no siempre lo que importa
es importante, sino ser
tan importante
como para que a alguien le importe.
Así pues,
Ser importante,
dueño del mundo y de la crisis,
vamos a hacer un trato:
Usted manda parar la trata
y yo voy a parar al paro
tal y como usted nos manda.

28 nov 2022

Me gustas cuando callas ( Pablo Neruda)





Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca. 


Como todas las cosas estan llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía. 


Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo. 


Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo. 


Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

14 nov 2022

Qué alegría vivir ( Pedro Salinas)




Qué alegría, vivir
sintiéndose vivido.

Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos,
me está viviendo.

Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad trasvisible es que camino
sin mis pasos, con otros,
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, hablo.

Que hay otro ser por el que miro el mundo
porque me está queriendo con sus ojos.

Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y es que también me quiere con su voz.

La vida -¡qué transporte ya!- ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía
y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.

Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.

Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar, quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era sólo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser por detrás de la no muerte.


7 nov 2022

Solos ( Ana Montojo)



Yo sé que tú estás solo
-qué me vas a contar-
tan solo como yo en este silencio,
en este infranqueable territorio,
eléctrico y callado.

Yo sé que mis dolores no son tuyos
aunque intentas sentirlos
con buena voluntad
porque acaso me quieres, pese a todo.
Y sé también que yo
me suelo quedar fuera de los tuyos.

Yo sé que nos separa un mundo o quizá más,
pero sobrevivimos
y alguna vez logramos perseguir
una meta común,
un sueño semejante, fugaz y un poco inútil,
solo para engañar
la propia intransferible soledad.

Nos tomamos un vino,
nos damos un abrazo,
hacemos el amor.

Qué le vamos a hacer, así es este negocio,
se apagaron los fuegos de artificio
y apareció la cruda realidad.

Ahora se nos mueren los amigos,
las pasiones son ya ciencia-ficción.
Nos quedan los recuerdos de unos años
en que éramos felices sin saberlo.

28 oct 2022

Momento de amor ( Carlos Guerrero)




No sigas, me implorabas,
mientras mi lengua llamaba con insidia
al más pequeño de los pulsadores.

Ignorando tu grito,
recorría, certero, el espacio vital
que, palpitante, vibraba sin desmayo.

De repente, tu voz
emitió aquel sonido, que provocó mi asombro,
y en un tono creciente surgía de tus labios,
como tiembla el cristal en copas de Bohemia.


                     Blog del autor: Balcones de agua

14 oct 2022

Si tú me olvidas (Pablo Neruda)





QUIERO que sepas
una cosa.

Tú sabes cómo es esto:
si miro
la luna de cristal, la rama roja
del lento otoño en mi ventana,
si toco
junto al fuego
la impalpable ceniza
o el arrugado cuerpo de la leña,
todo me lleva a ti,
como si todo lo que existe,
aromas, luz, metales,
fueran pequeños barcos que navegan
hacia las islas tuyas que me aguardan.

Ahora bien,
si poco a poco dejas de quererme
dejaré de quererte poco a poco.

Si de pronto
me olvidas,
no me busques,
que ya te habré olvidado.

Si consideras largo y loco
el viento de banderas
que pasa por mi vida
y te decides
a dejarme a la orilla
del corazón en que tengo raíces,
piensa
que en ese día,
a esa hora
levantaré los brazos
y saldrán mis raíces
a buscar otra tierra.

Pero
si cada día,
cada hora
sientes que a mí estás destinada
con dulzura implacable.

Si cada día sube
una flor a tus labios a buscarme,
ay amor mío, ay mía,
en mí todo ese fuego se repite,
en mí nada se apaga ni se olvida,
mi amor se nutre de tu amor, amada,
y mientras vivas estará en tus brazos
sin salir de los míos.

(De "Los versos del Capitán". 1952)

7 oct 2022

Perdón por mis mentiras ( Elvira Daudet)


                                                                      A mis hijos


El cielo muestra a un dios poderoso en su atalaya
y es mentira, un agujero negro
que devora energía de los astros;
tras las nubes naranja sólo existe el vacío.
Miente el mar sus azules inocentes
para ocultar los monstruos que anida en sus entrañas.
Vosotros me adornasteis de virtudes
y no hay mayor mentira que la que el amor crea.

Yo os empecé a mentir cuando eráis niños.
Para vencer el miedo, en el umbral
de esa muerte pequeña que es el sueño,
ay, os enseñé a rezar al Ángel de la guarda
-aunque yo ya sabía para entonces
que el dulce protector no mueve un dedo
por los niños ungidos con el olio a desdicha
cuando son engullidos por la fiera-.

Os engañé, obstinada, en todos los momentos,
unas veces con cuentos inventados
o con mentiras de ocasión plagiadas
como los Reyes Magos, sólo por el placer
de ver centellas de ilusión en vuestros ojos,
mientras sacabais brillo a los zapatos.
O la estúpida farsa del Ratoncito Pérez

para haceros más dulce la sonrisa mellada.

Otros fueron embustes de calibre,
esas mentiras tóxicas
que van debilitando las neuronas
haciéndonos más blandos e indefensos:
"Dios es justo y no permitirá que triunfe el mal",
mientras llovían bombas sobre los inocentes.
Os hablé del sutil arcoíris que vence al aguacero;
"el primer mandamiento de los hombres
es el amor, quien ama está salvado"
-y lo decía yo, que soy su presa-,
de ese gran resplandor que anuncia al hombre nuevo;
"la libertad es vuestro patrimonio".
Os llené de humo la cabeza,
los oídos de cuentos,
y nutrí con mentiras, trufadas de belleza,
vuestro tierno corazón.

Os engañé, y me engañé de paso,
aquella noche en Roma que anunciaba
la muerte de Los Cinco de Septiembre,
que el dictador, podrido hasta la médula,
se llevó por delante al otro barrio.
Y rogamos a Dios que detuviera
la mano del verdugo, como hizo con Abraham.
¡Qué dolor, y qué llanto de rabia, de vergüenza!

Necia de mí pensaba: "aunque me duela
no les puedo evitar la brutal realidad
ni mitigar el dolor de sus golpes,
mas la tramposa vida no lograra tampoco
arrebatarles los sueños que atesoran."
Perdonadme, hijos míos,
si os hice vulnerables con mis cuentos
frente a los enemigos regresados.

Vuestras desdichas me las debéis a mí.
 

Octubre 2012

28 sept 2022

Madre ( Juana Castro)


Y soy yo quien ahora te tiene,
madre mía, a su merced, turbada.
Diminutos tus huesos
y tu piel de ciruela que, si hablo,
se rompe. Enjabono tu vientre
y mis dedos resbalan por tus mustios
pezones y tus nalgas.
Madre mía, mi niña, cúmplase
esta rara inversión, y tengamos
tus cicatrices yo, tu corazón mis años.

     Web de la autora: Juana Castro

14 sept 2022

Archivo ( Carlos Gargallo)



Me fui a buscar las facturas del deseo,
allí estaban olvidadas
en el cajón de cartón 
junto a albaranes amarillos y rosas
por falta de pago.

Los ordené por fechas, por besos, por abrazos,
por historias intensas, por amores incomprendidos,
por platónicos sentimientos encontrados,
por lágrimas de abandono.

Todas estaban escritas con tinta roja,
de perfumes afrodisíacos, de sirenas,
de damas de alta cuna, y maravillosas señoras
de las humanas, las más humanas.

Apuntes a pie de página de versos inacabados,
de cartas de amor, de desamor, de mentira.

¿Y porqué escribo esto?

Si al final, el archivo
es un chivo expiatorio de un corazón
que no sabe amar, que pone todos sus sentidos
en cada uno de los besos que supe y me supieron dar.

Documentos compartidos,
y otros pocos,
secretos pero sin olvido.

7 sept 2022

(S)pain* ( Luis Miguel Rodrigo)

España de zambomba y pandereta,
de la charanga, el pícaro, el sainete,
de la mofa, la burla y el escarnio,
del sol y de los toros,
del es que había bebido,
del yo es que no sabía,
del bulo, de la puñalá trapera,
de envidias, desenfreno y pelotazo,
de la cultura del mínimo esfuerzo
y el rechazo ancestral al estudioso
—lo culto derivó hacia el culturismo.

España radical y desmembrada
como una bicicleta
víctima de saqueo
rendida al pie de una farola,
encadenada, igual que un fusilado;
y solo el cuadro queda.

España con un río
con doble filo en sus orillas
que taja tu semblante en dos fragmentos
como cara de gangster,
el pecho de una víctima de infarto
—o incluso puede que tú misma.

Punta de flecha de la vieja Europa
a punto de clavarse en la cabeza de Marruecos
por la que África, despacio, se desangra:

se estrellan en tus costas
las gotas persistentes de los muertos
con los pulmones encharcados
que limpias con denuedo de tus playas
para que no se ensucie
los pies
algún bañista.


*Pain: en inglés, dolor, sufrimiento, aflicción.

28 ago 2022

Adoquines ( Jesús Arroyo)



"Finalmente soy libre, sin amos, sin horarios,
libre de decir lo que quiera, llueva
o no el azufre, pues nada pueden hacerme ya".
 
Elvira Daudet



Si hay guardia de comedor
escondo el tenedor entre los muslos.

Si la letrina es orden de asistencia
asciendo al tabique divisorio.

Si a las cuatro asoma un electrodo
recuerdo al hidalgo y sus molinos.

Si hay voz de un enfermero
doy positivo en cordura.

Aquí, entre ladrillos escritos con los dientes,
recupero travesías.

Conozco los adoquines como nadie.

    ( Del libro " Fotos de Manicomio")

14 ago 2022

¿ Sabes, madre? ( Amelia Díaz)




¿Sabes, madre?
Vuelvo atrás en mi añoranza
y me gusta recordarte
en los inviernos de niña
- esos inviernos del antes -
cuando eran fríos y eternos
y llegabas cada tarde
a la salida de escuela
con bollos y chocolate.

    (Eran inviernos de estufa,
bufandas, gorros y guantes.
Y de barcos de papel
navegando por las calles)
¿Sabes, madre?
Me duele verte alejarte.
Ver que tus ojos me miran
como queriendo grabarme.
Y disimulas, huraña,
mas yo sé lo que tú sabes:
que hoy eres tú quien espera
a que regrese y te abrace.
(Será otro invierno más frío
luchando contra ese cáncer
de soledad y tristeza.
De vejez inexorable)



              Blog de la autora: Mar Eterno

7 ago 2022

Fragancias ( Joaquín Galán)

 



A veces dudo si besé tus labios

y sé que los besé porque aún conservo

ese dulzor de eterna madrugada

entre estos labios míos ya desiertos.


A veces dudo si abracé tu cuerpo

y sé que lo abracé porque aún siento

que se abrasa mi piel cuando a la tarde

salgo a gritar tu nombre contra el viento.


Te amé, sé que te amé, aunque no pueda

decírtelo a la cara noblemente:

dejé que te marcharas, corza herida,

y tu adiós me dejó herido de muerte.


En noches como esta, cuando el aire

me regala fragancias ya olvidadas,

regresa a mi memoria aquel perfume

que exhalaba tu piel cuando me amabas.

28 jul 2022

Educar ( Gabriel Celaya)




Educar es lo mismo
que poner motor a una barca…
hay que medir, pesar, equilibrar…
… y poner todo en marcha.

Para eso,
uno tiene que llevar en el alma
un poco de marino…
un poco de pirata…
un poco de poeta…
y un kilo y medio de paciencia
concentrada.

Pero es consolador soñar
mientras uno trabaja,
que ese barco, ese niño,
irá muy lejos por el agua.

Soñar que ese navío
llevará nuestra carga de palabras
hacia puertos distantes,
hacia islas lejanas.

Soñar que cuando un día
esté durmiendo nuestra propia barca,
en barcos nuevos seguirá
nuestra bandera
enarbolada.

14 jul 2022

Teoría de la relatividad ( Ana Montojo)

                    


Cuando ya he olvidado todo 
lo inolvidable
y hasta lo imperdonable lo tengo
perdonado,
y he transferido a otros mi alma
 intransferible
y he renunciado a tantas causas
irrenunciables,
aprendo a comprender lo incomprensible
y me llena de dudas lo indudable.

Como lo razonable es pura sinrazón
 ya no puedo prever lo previsible
  pero albergo esperanzas de encontrar un remedio
  a tanta irremediable pesadumbre
  y terminar por fin este largo camino.
 Interminable.

Puestas así las cosas se me ocurre
 que todo es relativo.  
Tal vez pueda vencer a lo invencible.

7 jul 2022

Una mujer desnuda y en lo oscuro ( Mario Benedetti)




Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo,
un apagón o una noche sin luna,
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.


Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza;
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos;
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro.
Una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende;
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente.
Una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

 

28 jun 2022

La visita ( Ana Montojo)

 
…hablar del terror que no se piensa y ciega.
Voy a hablar de la muerte suspendida allí lejos.
Siempre miramos fijos. Mas no vemos lo cierto.
                                                                                             (Gabriel Celaya)


Aunque todos sabemos que vendrá
nunca le hacemos sitio en nuestra mesa.
Pero la gente muere cada día
lo que ocurre es que suelen ser los otros;
mas cuando llega a casa
o se aproxima al borde de lo nuestro
nos llena de estupor
como si fuera absurdo
que la vida termine más tarde o más temprano.

Casi es lo único cierto

pero no cuenta nunca en nuestros planes,
hasta el instante mismo
en que impone su ley sin miramientos.
Entonces nos mesamos los cabellos,
rasgamos nuestras ropas e invocamos
a un improbable dios
para que acuda raudo en nuestro auxilio.

¡Cuánto mejor sería esperar su llegada
como la de una amante que retorna!

Cederle el mejor sitio en nuestro lecho,
tratarla con ternura y abrazarla
como se abrazan los enamorados
y dejar que nos lleve hasta el delirio.

                                 Blog de la autora: El humo ciega mis ojos 
 

14 jun 2022

Insípidos ( Luis Miguel Rodrigo)


 
Jamás confío en alguien sin ojeras,
esas dos alforjas violáceas de contenido líquido
en cuyo interior moran malos tragos.

Las personas sin ojeras no saben
de ocultar en el sótano del ojo
todo lo que no cabe en su mirada
amoratada, oscurecida.

No saben de los sinsabores,
de beberse las lágrimas para calmar la sed,
de llorar sin motivo
sin otra causa, simplemente, que ya no cabe más:
rebosa el recipiente
igual que los lavabos
de viejas cañerías.

No saben de ponerse a sollozar
sin justificación viendo la tele
o ante un atardecer a campo abierto.

Incluso algunas veces
despiertan con la almohada humedecida:
se aprovechan, las bolsas oculares,
para soltar el sobrepeso,
de la posición horizontal.

Por eso es tan insípida la gente sin ojeras:
porque no saben.

7 jun 2022

El gozo del tacto ( Dámaso Alonso)




Estoy vivo y toco
Toco, toco, toco.
Y no, no estoy loco.

Hombre, toca, toca
lo que te provoca:
seno, pluma, roca,

pues mañana es cierto
que ya estarás muerto,
tieso, hinchado, yerto.

Toca, toca, toca,
¡qué alegría loca!
Toca. Toca. Toca.

27 may 2022

El universo en mi bolsillo ( Ían Welden)


Tengo un universo
en mi bolsillo agujereado.
Por donde voy
derramo estrellas.
Mis zapatos y mi camisa
se empapan de lunas.
Mis hijas vuelan sonriendo
bajo el arco iris. 
Mi amada canta
y me tiende sus manos.
Las casas multicolores
sueñan en la noche celeste.
Los brazos de los hombres                        
construyen una causa común.
Las bocas de las mujeres
revelan secretos históricos.
Los planetas guardan silencio.
Las galaxias duermen.
Tengo un universo
en mi bolsillo agujereado.
 
                                     Blog del autor: Fugacidades

...........................................................
Para ti, querido Ían, junto con mi abrazo allá donde estés....

13 may 2022

Tal vez pueda ( Ana Montojo)



Tal vez pueda alguno de estos años
escribir un poema de amor, de esos que hablan
de besos y caricias y gemidos,
orgasmos infinitos
y de tocar las nubes con las manos,
tal vez pueda.

Tal vez pueda mirar las amapolas
en los campos de trigo,
una puesta de sol cuando se hunde
en las aguas de un mar inexistente
o la luna - ¡ay, la luna!-
que desde siempre ha dado tanto juego
al vicio solitario de hacer versos,
tal vez pueda.

Tal vez pueda perder
la jodida cabeza y olvidar
que la gente fracasa,
que todos fracasamos casi siempre
en el duro trabajo de querernos
y creer que es posible.
Tal vez pueda.

7 may 2022

Sólo sé que estoy en mí ( Manuel Altolaguirre)



Sólo sé que estoy en mí
Y nunca sabré quién soy,
Tampoco sé a dónde voy
Ni hasta cuándo estaré aquí.

Vestido con vida o muerte
O desnudo sin morir,
En los muros de este fuerte
Castillo de mi vivir,

O libre por los confines
Sepulcrales de los cielos,
Desgarrando grises velos,
Ignorante de mis fines,

No sé qué cárcel espera
Ni la libertad que ansío,
Ni a qué sueño dará el río
De mi vida cuando muera.

28 abr 2022

Defensa de la alegría ( Mario Benedetti)



Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
                 y también de la alegría.

14 abr 2022

Yo conozco tu locura porque también es la mía ( Rosa María Roffiel)



 Somos locas rebeldes,
locas de estar vivas,
locas maravillosas,...
estrafalarias, floridas.

Ovejas negras
descarriadas sin remedio,
vergüenza de la familia,
piezas de seda fina,
amazonas del asfalto,
guerrilleras de la vida.

Locas de mil edades
llenas de rabia y gritos,
buscadoras de verdades,
locas fuertes,
poderosas,
locas tiernas,
vulnerables.

Cada día una batalla,
una norma que rompemos,
un milagro que creamos,
para poder seguir siendo.

Locas solas,
tristes,
plenas.

Mujeres locas, intensas,
locas mujeres ciertas.